sábado, 24 de mayo de 2014

LA NAVE DEL OLVIDO





obra de Henri Matisse

Tanto gesto vacío, tanta indiferencia a flor de piel, tanto sentimiento soterrado, tanto hablar por llenar silencios, tantas palabras que sobran, tantas palabras que faltan, tanta ternura trasnochada, tanta espera, tanto absurdo, tantas verdades a medias, tantas mentiras encubiertas, tantas luces, tantas sombras, tanto frío...



HEMOS PERDIDO AUN ESTE CREPÚSCULO
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.


Pablo Neruda, 20 poemas de amor y una canción desesperada.




obra de Edward Burne Jones


domingo, 18 de mayo de 2014

PEQUEÑAS COSAS





obra de Johan Krouthen




Aquella barca varada en la playa, aquella armonía, aquella caricia, aquél fuego encendido, aquella tormenta, aquella palabra, aquella rosa, aquella lágrima, aquella partida, aquél reencuentro, aquella música, aquél amanecer, aquél café, aquél poema, aquella gaviota, aquél arco iris, aquél primer día de verano, aquella risa, aquél olor, aquella vela en la noche, aquél baño en el mar, aquél amanecer, aquella sorpresa, aquella locura, aquél pararse el mundo, aquél sueño, aquella ilusión...



obra de René Magritte

jueves, 15 de mayo de 2014

LA VIDA ES SUEÑO






obra de Maxfield Parrish







Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.


  Calderón de la Barca




domingo, 11 de mayo de 2014

EL PASILLO





obra de Bob Bartlett


Cuando estamos viviendo en la normalidad los hospitales se nos antojan unos lugares siniestros que no van con nosotros, sitios indeseados aunque posibles. Mas cuando llevamos un tiempo dentro y seguimos mirando por una de esas ventanas todas iguales como el dolor, curiosamente es el bullicio de afuera que empieza a parecernos raro, como si estuviese allí lo más real y en las correrías del asfalto la comedia de la vida — el tiempo es otro, el tiempo para, y nosotros nos acostumbramos a otro ritmo.
En los pasillos de un hospital, largos como la incertidumbre, blancos y fríos como un invierno sin abrigo, se mueven sombras transparentes, fantasmales, de mirada perdida, todas con la misma máscara de angustia y soledad.
Para algunos la vida volverá a ser la misma de antes, o no, porque algunas experiencias marcan para siempre la forma de estar en el mundo. 
En el pasillo de un hospital, detrás de cada sombra hay una historia que aflora sin filtros, la auténtica, la que somos de verdad.



obra de Kasimir Malevich



domingo, 4 de mayo de 2014

MIENTRAS VIVIMOS






obra de Honoré Charrer



A Poesia

Não é tão rara como parece.
Na mais ínfima das coisas
A Poesia acontece.
Aconteceu Poesia
Quando em teus olhos cor do céu
Vi o pedaço de céu que me cabia.
Aconteceu Poesia
Quando as tuas mãos,
Numa carícia vaga,
Moldaram em meu rosto o ar de angústia
Que o tempo não apaga.
Aconteceu Poesia
Quando em teus olhos cor do céu
Vi o pedaço de céu que me fugia.
E até no dia em que morreste,
Mãe,
Aconteceu Poesia.

             Fernando Vieira



obra de Vladimir Tomilovsky