Quien haya pasado la vida fuera de su país, de un lado para otro, en una "geografía descontinua", llevará siempre en un rincón del alma la condición de emigrante, aunque no sea lo mismo partir del terruño por un anhelo de aventura, un amor o una oportunidad de crecer como persona, a querer escapar de una situación desesperada de miseria, pena, miedo o todo a la vez.
Por otro lado están aquellos que sin haberse marchado de ninguna parte se sienten como "emigrantes de sí mismos", inmersos en un desarraigo que viene de dentro y es el peor de los extrañamientos, un desajuste emocional permanente entre lo que se es y lo que se querría ser, una incapacidad para construir un mundo auténtico y a medida, conforme a lo que la vida da y a lo que la vida quita, adaptándose a las circunstancias y sacando el máximo partido a la existencia, aceptando con entereza lo que no se puede cambiar.
En todo el periplo vital solo vamos a sentir como nuestra tierra verdadera la que nos vio nacer y crecer, e incluso si ese lugar ya no es lo que fue, lo guardamos en la memoria tal como ha sido, como una idea, un norte, algo mentalmente imprescindible para nuestra identidad.
Cada historia personal es una sucesión de las diferentes versiones de uno mismo, pero solo nos vamos a sentir enteros ante los que tienen una imagen completa de nosotros y nos conocen de siempre, tal como somos pero también como hemos sido. Y si alguna vez nos sentimos perdidos, es mirando hacia tras que nos reconocemos y reconstruimos.
Ha de ser ese niño que fuimos y llevamos dentro el que un día nos coja de la mano, nos reconforte y acompañe hacia ninguna parte cuando nos llegue el último paseo...
Veo los paisajes soñados con la misma claridad con que miro los que son reales.
Fernando Pessoa, El Libro del Desasosiego
