Los recuerdos son los que representan quienes somos en realidad. El lugar donde hemos crecido, cosas que nunca volverán y gente que ya no está, son el territorio que sentimos como especialmente nuestro, por muchos que habitemos a lo largo de la existencia: de toda la geografía, solo un nombre nos sonará como único. Allí descubrimos la vida junto a la familia y a los primeros amigos, allí conocimos la felicidad hecha de esa inocencia que luego se perderá para siempre, porque solo los niños son una obra perfecta.
Ninguna otra tierra, por maravillosa que sea, será la nuestra, construimos nuestra historia sin dejar de estar nunca emocionalmente ligados a lo que hemos sido antes de todo, ese rincón de las primeras nostalgias, sabores, voces, risas, paisajes y afectos . Con el tiempo vamos ordenando los recuerdos por su peso real, y serán ellos los que mejor representen nuestra identidad: el verdadero mérito de cada momento solo se sabe cuando ya se ha convertido en memoria. Y si nos sentimos perdidos, es mirando hacia tras que nos reconstruimos.
Al final, ha de ser ese niño que llevamos dentro el que nos coja de la mano y nos acompañe en el último viaje.
Cuando Antonio Machado falleció, exiliado en Francia los 63 años, extenuado y enfermo, encontraron en el bolsillo de su chaqueta un papel arrugado que ponía sencillamente: "Estos días azules y este sol de la infancia" — miraba alrededor y solo ese cielo y ese sol eran iguales a los de su Sevilla, donde pasó sus primeros años y se le quedó dentro para siempre.




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