LA GRAN CAÍDA

óleo de F. de Goya

José Bretón es un cordobés con buenos modales y esmerada educación, un tipo de clase media ni rico ni pobre, ni guapo ni feo, canijo de aspecto pulcro que en los test de inteligencia dio un coeficiente intelectual medio alto (121), y que después de enamorar a una mujer hermosa, veterinaria de profesión, fue padre de una parejita de niños sanos, guapos y alegres.
Nunca se sabrá porqué ni cuando este hombre que no presenta, según los psiquiatras, ningún trastorno mental ni de personalidad, empieza la caída sutil y sin retorno hacia una psicopatía severa que lo lleva a sacrificar con premeditación y alevosía a sus dos hijos de tres y cinco años en una pira crematoria, con el fin de vengarse del abandono por parte de su mujer.
Nunca se sabrá qué es lo que viene a su mente cuando cierra los ojos en la oscuridad de la celda, una persona que depositó sus pequeños, sedados o ya muertos, en una hoguera, miró como iban ardiendo, respiró esa olor a carne quemada mientras impertérrito controlaba la operación hasta que no quedase rastro de las criaturas — creía él — para poder luego inventar fríamente una historia, ya con mirada de pasmo y ausencia, pero entero como si fuese de piedra, negando los hechos siempre con el mismo guión, hasta el día en que se rompa el guión, se rompa él, o su mente trastornada. 
Desde que Freud descubrió el inconsciente y el psicoanálisis, sabemos que es muy frágil el hilo que separa nuestras grandezas de nuestras miserias, que es como si tuviéramos dentro de la cabeza una sala llena de fantasmas cuya puerta debe permanecer siempre cerrada, y si alguna vez se nos escapa alguno de estos peligrosos intrusos, hay que pedir ayuda para volver a encerrarlo lo antes posible. 
Sabemos que todos estamos llenos de fallos y debilidades que apenas reconocemos, que es mucho más fácil reconocer las de los demás; sabemos que ante una situación límite es cuando damos la medida de lo que somos, valientes o cobardes, héroes o villanos.
Sabemos que la capacidad de cometer atrocidades es inversamente proporcional a la capacidad de empatizar con el dolor y la alegría ajenos, de ponernos en su lugar para lo bueno y para lo malo. Darwin nos previno de que el mal en un principio se hizo por un instinto de supervivencia, pero que al estar ésta cubierta, el mal se hace con más saña, simplemente por tedio o por una imbécil vanidad.
Cuando se nos encapota el cielo de nuestras pequeñas o grandes historias, lo valiente es aguantar el chaparrón y no dejar que una tormenta puntual nos rompa la vida para siempre.
El asesino de Córdoba nos viene despertando hace meses el morbo que llevamos dentro, un instinto fatal que hace que nos atraiga lo que a la vez nos espanta: por eso tienen tanto impacto social las noticias macabras.

"Quién se cierne sobre las más altas montañas, se ríe de todas las tragedias de la escena y de la vida" ( Así Habló Zaratustra)

óleo de Jules Tavernier