TEARS FOR FEARS

EL FUTURO Y EL MIEDO

obra de Benvenuto Benvenuti

"El futuro es desolador, pero yo no estoy desolada" ( Elvira Lindo)

No podemos ni debemos pretender sufrir en carnes propias el dolor de todos los que sufren, igual que no podemos ni debemos dejar de empatizar cada día con las enormes tragedias del mundo entero.
Toca aprender a convivir con el directo de cada horror y también con la enorme preocupación constante por el futuro, el de la humanidad y del planeta, con esta aceleración suicida y sin control hacia la hecatombe.
Lo que estamos viviendo tiene dos salidas, la utopía o el infierno — el porvenir está plagado de incertidumbres, los problemas del presente empañan el futuro que es el único horizonte de todas las expectativas, pero el pesimismo y el miedo no aportan soluciones. 
Si hay sombras es que en alguna parte brilla una luz y no vamos a permitir que reiteradas malas prácticas nos dejen a oscuras para siempre. 

obra de Umberto Moggioli 

PACO DE LUCÍA

REDES

óleo de William Quiller Orchardson

Las redes atrapan o liberan, están donde quitan la vida o donde la protegen, incluso hay veces en que la misma red que aprisiona es la que le salva a uno de sí mismo. Las redes sociales virtuales entretienen posibilitando a la vez la comunicación, la creatividad, la información, el conocimiento, el reencuentro con viejos amigos, pero hay que ir con tiento para no perderse olvidándonos de vivir y de atender a lo que tenemos cerca, que es nuestra esencia más auténtica. En este mercado global y descomunal hay que saber muy bien lo que se compra y se vende para no terminar cazados como moscas en telaraña, solos, con la única compañía del ordenador y de la versión maquillada de uno mismo.
La verdad y la emoción están en lo que se vive y se percibe, una mirada, un gesto, una caricia, una flor de verdad, un amanecer de verdad, una brisa, la riqueza irrepetible de lo cotidiano con sus cosas, entre ellas algunas que no se pueden ni deben compartir por cable. 

obra de Antoni Guansé Brea

SOSTAKOVICH POR KEITH JARRETT

ESCRIBIR PARA QUÉ

obra de Ion Theodorescu Sion

Escribir conjura miedos y soledades, es como cambiar silencios soterrados por palabras que vayan controlando la penumbra, como querer limpiar la casa y llenarla de aire fresco, como una forma muy mística de mantenerse vivo por dentro después de sobrevivir a la edad de la inocencia. 
Quién escribe ama el lenguaje tanto como la vida, quién escribe siempre ha escrito, quién escribe intenta estructurarse, sostenerse, no perder el norte y ser dueño de sí mismo.
Se puede escribir por escribir, sin necesidad de ser leído o comprendido, solo para quererse un poco y soportar mejor los baches del camino. Sin motivo ni finalidad. Escribir porque sí.
En cada momento de la vida escribí teniendo en mente una persona, siempre una sola, igual que hoy.

obra de Pablo Picasso

PROKOFIEV

LA ROPA QUE NOS DESTAPA

óleo de Aristid Maillol

Cuando el calor es agobiante, e incluso sin serlo, vemos espectáculos impensables hace medio siglo en lo que a vestimentas se refiere. Felizmente no todos perdemos el norte y el mínimo sentido del ridículo, (a una amiga mía le desapareció la llave del coche en la arena de la playa y quiso morirse por volver a casa en taxi, con un escueto bikini y las crudas carnes al viento).
La ropa nos ampara y nos protege, nos ayuda a parecernos un poquito más a lo que querríamos ser, incluso a veces concede una solemnidad y relevancia que sin ella no sería posible. Como dijo Mark Twain, "la ropa hace el hombre", pero con anterioridad el hombre se hace a sí mismo cuando la elige más clásica o más transgresora, insulsa, extravagante, vulgar, chic, descuidada, pulcra, amorfa, sensual, apocada, carismática...
Ironías de la vida, cuando nos vestimos tapamos con recato lo que todos tenemos igual (dentro de un orden...), y sin embargo queda al descubierto lo que cada uno tiene de más suyo.

óleo de John Listjon Byan Shaw

NARCISO YEPES

EN MEDIO DE LA INMENSIDAD

óleo de Van Gogh

Un Big Bang o varios, precedidos de sendos Big Crunch, o bien uno solo, hasta un Big Rip final.
El universo en expansión plagado de agujeros negros, la teoría de cuerdas, la incógnita del tiempo antes del tiempo o de la nada después del infinito. La posible creación espontánea que echa por tierra toda idea de Dios.
Y en medio de la inmensidad nos movemos los hombres con nuestras "grandes pasiones", pequeños saltamontes descubriendo poco a poco lo que lleva ahí eternidades y conociéndonos cada vez más a nosotros mismos, frágiles aunque sofisticadas carcasas de carne que duele y huele, se marchita y en cualquier momento nos falla y nos apaga, "una especie avanzada de monos en un planeta menor que pertenece a una estrella mediocre" ( Stephen Hawking).
No es fácil saber con rigor en que lugar de las leyes de la física quedan pinceladas humanas tan sublimes como una sinfonía, un poema, el amor, el humor, la entrega, la dignidad — anécdotas reconfortantes de una historia loca con fecha de caducidad, de la que aun no se adivina el final.

obra de Wilfredo Lam

GILBERT BÉCAUD

A VER COMO TE CUENTO

obra de Natasha Sinnamon

Abuela, yo no quiero morir nunca, me dijiste con tu mirada redondísima de niña pequeña. Empiezas a sospechar que en este mundo hay algo más que fantasía.
A ver como te digo, princesa, que la vida es un apasionante viaje sin retorno donde todos los trenes acaban en el mismo sitio y que más importante que viajar en primera clase es hacer un buen recorrido.
A ver como te cuento que es justo en los momentos difíciles que te vas acostumbrar a la verdad, que solo se puede buscar la dicha con lo que se es y se gana limpiamente, que cada vida es un micro mundo personal e intrasmisible, que no hay que medirse con los otros, que lo sensato es querer el éxito pero aceptar el fracaso, que a veces ganando se pierde y perdiendo se gana, que quién no ama no vive...
Poco a poco irás descubriendo, amor mío, que la existencia es una obra de arte y que se nace para ser feliz. Por eso cuando caigas debes ser capaz de levantarte, y de seguir cayendo y levantándote cada vez más fuerte. Tu sola.

óleo sobre tabla de Rogier van der Weyden ( fragmento)