WOODY ALLEN EN EL BANQUILLO

óleo de Salvador Dalí

Cuando escuchamos a Wagner, contemplamos un Miguel Ángel, leemos a J.J.Rousseau o así, cuesta pensar que detrás de ese esplendor creativo no estén seres extraordinarios, superiores a la media incluso en la rutina de la vida, con existencias mucho más plenas e interesantes que las nuestras, dotados de nobles sentimientos y habilidades sociales extraordinarias. Y sabemos que fue de otra manera porque sus miserias también les han acompañado a través de la Historia, porque desde tiempos inmemoriales ha interesado la persona que hay detrás de cada personaje, porque en el soporte de todo lo que perdura hay una firma que no nos resulta indiferente, como nada de lo que es humano. En los tiempos actuales la sombra del dedo acusador va siendo más alargada e implacable, por lo que esperamos todos que algún día terminen los abusos imperdonables por parte de los poderosos que descarrilan siempre en la misma estación, en nuestras sociedades patriarcales y machistas.
Sin embargo las miserias personales no quitan un ápice de grandeza e importancia a las obras maestras, claro, como dice Jean Genet: "mi vida debe ser leyenda, yo no soy nada más que un pretexto". Solo que sería maravilloso que alguien que admiramos mucho fuese, parafraseando a Pessoa, "del tamaño de lo que crea y no del tamaño de su altura", y que Woody Allen, por ejemplo, fuese un señor, un tipo lúcido y decente, un tímido atormentado y entrañable como sus personajes. Alvy Singer, ese héroe magistral que el mismo Allen interpreta magistralmente en su magistral película Annie Hall, afirma con pesimismo: "Uno siempre está intentando que las cosas salgan perfectas en el arte, porque conseguirlo en la vida es realmente difícil". Pues eso.
Ahora el inmortal cineasta se sienta en el banquillo de los acusados por la opinión pública, más demoledora que la propia Justicia. 
Pero a los millones de admiradores suyos siempre nos quedarán sus películas, we´ll always have Paris... 

TÓPICOS

óleo de Howard Hodgkin

Los tópicos son unos vicios mentales muy inculcados y rígidos que no se saltan a la torera, ya que pensar por cuenta propia puede atraer el rechazo de la manada. Lo peor es que a menudo las personas más escuchadas y seguidas no disponen de elementos suficientes para fundamentar lo que afirman, se limitan a poner parches a lo que desconocen con falsos razonamientos e intenciones poco transparentes. Repiten como mantras, un suponer,  que es bueno el consumo salvaje, el turismo masificado, la inflación alta, más hijos para pagarnos las pensiones mañana, más ruido, más ignorancia, más intercomunicación, más desenfreno, todo más global y más absurdo. Y el mundo, que les sigue sumiso, se va al carajo poco a poco.
Las ideas que han de cambiar el rumbo de las cosas no encuentran el terreno abonado para prosperar y mientras, como ya advirtió Einstein, persiste " la perfección de los medios y la confusión de los fines". Un mal rollo.

LA RESIDENCIA

óleo de John Bellany

De súbito la vida cambia, los grandes vuelcos siempre ocurren de repente: como aterrizar en un ancianato o residencia de la "tercera edad", la última edad, la edad jodida, la edad del moco, lo mismo da. La vejez pura y dura. Esa que ha de llegarnos a todos sin excepción, aunque a muchos le parezca tan lejana como viajar a la luna. Lo que los jóvenes aún no saben, cuando miran a quién un día fue tan joven como ellos, es que el espíritu no envejece y que por dentro todos tenemos veinte años. De esa juventud interior sacan los viejos fuerzas para sostenerse, para soportar con estoicismo una decadencia física que mortifica el cuerpo y el alma. Como dicen los versos de Antonio Gedeão, "eles não saben que o sonho / é uma constante da vida / tão concreta y definida / como outra coisa qualquer."

Por eso es siniestro el invento de las residencias para ancianos, unos lugares fríos, impersonales, asepticos, habitados solo por ellos, como guetos, como vivir en permanencia en el vestíbulo de una casa deshabitada, como esperar en la estación donde ya no pasan trenes, como un túnel de tiempo lleno de horas espesas y sombrías, como coches abandonados: apartados de sus rincones, donde pasan las cosas buenas y malas de la vida. 

La identidad de estas personas ya tan solo se sostiene por dentro, su periplo vital ya no importa, cada uno arrastra sus nostalgias y soledades como puede entre cuatro prendas de ropa funcional, cuatro visitas de cortesía y un fajo de fotos antiguas.

Mientras no nos llega la hora del último retiro, acordémonos de nuestros viejos, de que, como escribió Mark Strand, En un mundo sin cielo todo es despedida.

DEPREDADORES SEXUALES

obra de Georgia O´Keeffle

Se dice que no se puede comprar lo que no está en venta, pero lo que no se puede consentir es que alguien tenga que venderse a sí mismo y que el comprador use como moneda de cambio el abuso de poder y la ausencia de principios. 
Es muy importante que personas que llegaron a su vez a ser primeras figuras tengan la valentía de señalar con nombres y apellidos, como se debe de hacer, los Weinstein de turno con que tuvieron que lidiar cuando aun eran frágiles. Para luchar contra las cosas feas hace falta valor y solidaridad, una catarsis colectiva y liberadora que sirva como punto de inflexión. Porque no fue la industria del séptimo arte que eligió de pronto ser mejor, fue el periodismo que una vez más levantó la alfombra bajo la que se escondía toda esta basura. Los depredadores sexuales se lo pensarán dos veces si empiezan a temer que se les pille y caiga sobre ellos el peso del descrédito social — en el cine y fuera de él, porque la vergüenza del acoso al más débil siempre ha estado ahí, en muchos terrenos y en muchos grados. Ojalá todos los medios dejen bien claro que no son casos aislados lo que ocurre con muchos famosos y contribuyan así para que se destapen tantas  ignominias, " ¡que ser valiente no salga tan caro / que ser cobarde no valga la pena!", como canta el gran Sabina.

CATALUÑA, CATALUNYA, CATALONHA

obra de Salvador Dalí

Cuando hay una profunda crisis a cualquier nivel — una relación sentimental, unos valores, una ideología, un país —  o salta todo por los aires o las cosas solo pueden ir a mejor: después de un análisis profundo, doloroso, lleno de incertidumbres, siempre se sacan conclusiones importantes para corregir errores. De todo se aprende. A grandes males, grandes remedios. 
Con la movida catalana nos están quedando claros algunos conceptos que tenemos la mala costumbre de obviar, como que es conveniente que los momentos cruciales de la Historia nos pillen con gobernantes honrados, sin complejos y sin los flancos al descubierto, respetados, carismáticos e inteligentes a ser posible; que usar y abusar del victimismo como argumento ante los que no han estado ahí, es una cobarde manipulación de quién no dispone de armas más sólidas y razones más convincentes; que los políticos que en tiempos de vacas flacas ofrecen gran prosperidad y recuerdan en permanencia que otros están robando, tienen el éxito asegurado a corto plazo, ya que la mentira e intoxicación repetidas mil veces con descaro y habilidad se convierten en verdad incontestable; que los lobos con piel de cordero son los más peligrosos y dañinos; que los gobiernos anti natura aglutinando gente de todos los colores, desde la derecha más rancia a la izquierda anti sistema, son una estafa a la democracia y a los que hayan votado a cada cual; que cuando se enarbolan banderas casi siempre es contra algo y contra alguien; que no hay que olvidar que los países que opinan oficialmente sobre el nuestro, lo hacen desde las contingencias geográficas y políticas que les ataña y que a la postre les importa más bien poco el progreso de España, de Cataluña o viceversa, tanto monta, monta tanto. 

FEDERICO GARCÍA LORCA

obra de Camille Bombois

Todo escritor refleja los tiempos que vive y sufre, y los de Lorca han sido bien difíciles y oscuros. Peces, jazmines, rosas, lirios, cuchillos, lunas y muchos símbolos más, vienen a sustituir un mundo interior que no podía aflorarle, un periplo existencial que le define los pasos y la inspiración.  Detrás de toda su obra hay una urgencia de alegrías y amores, hay soledades, frustraciones, sueños prohibidos, una inocencia imposible en el infierno de ángel caído: "comprensión total de la carne mínima del mundo".
Es el miedo a sí mismo, a su yo más verdadero, el que le dibuja silencios e inventa contentamientos

                Me he perdido muchas veces en el mar.
                Ignorante del agua voy buscando
                una muerte de luz que me consuma.
                      (Gacela de la Huida)

Las mismas cosas por las que siente pasión le pesan y le duelen, desearía amar en plenitud, darse, fundirse con la belleza universal que le está vedada: "Mis mares interiores se quedaron sin playas" (Ritmo de otoño).
Los tiempos inquietantes y peligrosos de la pre guerra civil donde una falsa moral va imponiendo su ley y fracturando la sociedad,  convierten en dramática la vida del autor de El Romancero Gitano, esa obra cumbre de la lírica española. 
"Soy un pulso herido que sonda las cosas del otro lado" — el otro lado de las cosas es ese abismo insondable donde buscamos sin encontrar, cuando nos perdemos de nosotros mismos, un sentido definitivo para la vida: demasiado esfuerzo, todo a medias, realidades, apariencias, un permanente equilibrio inestable entre ser y fingir, en alguien que aspiró a "morir viviendo, no vivir muriendo" (carta a M. Fernandez Almagro).

                                La rosa
                  no buscaba ni ciencia ni sombra:      
                      Confín de carne y sueño
                         buscaba otra cosa.
                       (Casida de La Rosa)

Si sustituimos rosa por yo, tenemos una síntesis biográfica del grandísimo escritor, poeta, músico y dibujante.
Todo tan cerca y tan imposible, tan bello y tan dificil

                      Noche de cuatro lunas
                           y un solo árbol

Cuando, con solo 38 años, en la flor de la vida, lo metieron en un camión como a ganado, cuando vinieron los carniceros y le pegaron un tiro en las entrañas, él ya se había marchado de allí, para ellos quedaba apenas un cuerpo sin alma, porque el espíritu indomable de Federico García Lorca ya había levantado vuelo hacia la inmortalidad.  

LA NEGRA SOMBRA DE LA MENTIRA

obra de Salvador Dalí

" La primera de las grandes fuerzas que mueven el mundo es la mentira" (Jean-François Revel, in El Conocimiento Inutil)

Hay verdades transparentes que nunca triunfan y mentiras insidiosas de largo recorrido, que se venden como churros. Todos mentimos alguna vez, aunque sea a nosotros mismos para poder soportarnos, pero hay mentirosos compulsivos, tóxicos, demagogos, que mueven multitudes faltando al honor de forma vil y artera, falseando la realidad intencionadamente, extrapolando, silenciando, manipulando o inventándose directamente lo que nunca fue: por eso para bien mentir hay que tener muy poca vergüenza y muy buena memoria. 
Son los estafadores y los cínicos los que hacen las mejores promesas, las mejores auto críticas y auto balances, sin que lleguen a ser conscientes del alcance de su fraude. Solo que el tiempo les pone en su lugar, porque con el engaño se puede llegar lejos, pero nunca se regresa. Lo peor es que cuando la falsedad y la intoxicación fracasan, algunas veces los daños colaterales ya no tienen arreglo. 

DE CARTAS Y OTRAS NOSTALGIAS

obra de Edvard Hopper

" (...) Thoreau era el único hombre que sabía leer la brújula, y ahora que ha muerto no tenemos ninguna esperanza de encontrarnos a nosotros mismos." (Paul Auster, Leviatán)

El mundo ya no volverá a ser lo que fue y nadie sabe exactamente como será dentro de cien años, que no son nada. Mientras tanto, muchas cosas buenas han llegado a nuestras vidas y muchas otras se han quedado por el camino, como el intercambio de cartas, con su papel, su buena letra, su sello pegado con la lengua y la ansiedad expectante con la que se echaba el sobre al buzón, en la esperanza de que el destinatario contestase con la misma premura y entusiasmo (aun somos muchos los que guardamos un fajo de largas y dulces misivas que empiezan con un Amor mío y terminan de mil maneras...). 
Por desgracia las cartas han muerto, igual que las emotivas esperas, los afectos amasados con paciencia y sosiego, la calidad, la selección, el perfeccionismo, la auto crítica. En los tiempos que corren prevalece la inmediatez, la prisa, la irreflexión, el narcisismo y eso... Es agobiante la cantidad de cosas que sobran, ya sean mensajes, fotos, aviones, barcos, plásticos, máquinas, nubes tóxicas o residuos nucleares: todo sin mesura, todo en demasía, empezando por nosotros que también sobramos.
Y esto a propósito de las cartas de amor que ya nadie escribe ...

LA NEGRA SOMBRA DEL ODIO

obra de Guayasamin

El odio destruye desde dentro, es una carga mental que frustra y atormenta, es irracional, quiere aniquilar la supuesta fuente de su sufrimiento, es el mecanismo de defensa de los débiles, es un desequilibrio emocional permanente. El odio acecha, el odio nunca duerme, el odio confunde la justicia con la venganza, es demagógico, contagioso, aterrador, autodisculpatorio y miserable. 
El odio es una de las fuerzas más letales que mueven el mundo.

EL TIRO

obra de Liubov Popova

" Partiendo de la nada, hemos alcanzado las más altas cimas de la miseria" , Groucho Marx

El banquero Miguel Blesa se marchó al coto de caza en Sierra Morena la noche de aquél día, habiendo decidido previamente que iba a ser un viaje sin retorno, sin maleta y sin nada, con tan solo una de sus quince escopetas. 
A la luz del alba se levantó sereno de la mesa del desayuno, se dirigió a la cochera, sacó el arma, apoyó la culata en el suelo, presionó su pecho contra la boca del cañón y apretó el gatillo.
En determinadas circunstancias hay quien no encuentre fuerzas e ilusión para seguir viviendo y al revés, quien no encuentre valor para terminar con la vida. Algunos se pegan un tiro en toda el alma y siguen como muertos vivientes, fracasados, solos, incómodos, señalados, apeados para siempre del esplendor y la gloria. 
No se sabe qué es más valiente, cuando uno se equivoca de rumbo y se da de bruces con la peor imagen de sí mismo.

EL SILENCIO DE LOS DIOSES

obra de Cecco del Caravaggio (¿Francesco Boneri?)

¿No vamos como errantes a través de una nada infinita? 
     (La Gaya Ciencia, F. Nietzsche)


Una ballena agonizando atrapada sin poder moverse en un ovillo de redes de plástico, fue salvada in extremis por unos marineros de esos para quien el mar aun es sagrado. Alguno después lloró de rabia y de impotencia.
Algunos lloramos y lloraremos por un mundo entero que agoniza, entregado a sí mismo, abandonado a su suerte, olvidado de los dioses que no están ni nunca estuvieron. Dios ha muerto. La Tierra está en manos de unos cuantos mercaderes que han profanado ya todos los santuarios. No queda nada incontaminado, somos libres de auto destruirnos llevando por delante toda la vida del planeta, con esa mezcla explosiva que hemos inventado, un arma de destrucción masiva de efectos retardados: el consumismo salvaje aliado con la codicia sin límites. 

óleo de Cyril Mann

NOSOTROS, NOSOTRAS Y NOSOTRES

obra de John Bellany

Ser de izquierdas y muy progresista no implica estar de acuerdo incondicionalmente con los políticos de turno, y menos que nos castiguen con unos discursos farragosos y cansinos, plagados de masculinos y femeninos hasta ponernos de los nervios, en el convencimiento absurdo y pueril de que así se hacen con el voto de las mujeres. 
Si el tristemente famoso slogan electoral Todos y Todas ofendía la inteligencia, han conseguido superarse a sí mismos poniendo muy de moda (entre ellos, claro), ese vergonzante  nosotras, que algunos - en este caso los machos, usan sin percatarse, aunque parezca imposible, de que están cambiando de sexo. Nada menos.  
Como el ser humano tiene la buena o mala costumbre de adaptarse a casi todo, nos vamos convirtiendo poco a poco en gilipollas. Y gilipollos. 
Parece cosa menor, pero no lo es tanto, pues dice mucho del nivel intelectual y hasta moral que se gastan algunos, y algunas, ahora sí.
Como dice mi admirado Sándor Márai, "¡Cuantos pequeños detalles forman a una persona!" (La Mujer Justa).
Sería el momento de que Pablo Iglesias, si yo le importase, me dijese que no he leído a Márai, como le espetó a Albert Rivera en el Congreso, cuando este citó a Camus... Sepa usted que estuvo muy poco afortunado, Mr Iglesias, por acusar sin pruebas, por pedante y por maleducado. Así. Y además: no está escrito que haya que conocer integramente una obra para que nos inspire, en la vida no todo es leer mucho. 
Aquí le dejo una cita del inconmensurable Karl Marx sin haberme zampado todo El Capital, también se lo digo:
"Ya Don Quijote hubo de expiar el error de imaginar que la caballería andante era igualmente compatible con todas las formas económicas de la sociedad". (Tomo 1. Vol III)