GUNS N´ROSES

DES - CONSUELO

obra de Gertrude Abercrombie

"Eram como pájaros envejecidos y oscuros, con las pechugas palpitantes de haber volado mucho en un trozo de cielo muy pequeño." (NADA de Carmen Laforet)

Me desperté con el sabor amargo del humo que somos los humanos, después de soñar que estábamos en vía de extinción, rodeados de tierras yermas, aguas envenenadas, aire irrespirable, bosques carbonizados, plagas incontrolables, tormentas devastadoras, sequías perennes, océanos tragando costas, virus desconocidos minando millones de vidas, enfín, un panorama desolador al que nos había abocado la sinrazón y la codicia. De momento fue solo una pesadilla, aunque para mucha gente ya no lo es tanto.
A mí me gusta pensar que cuando me muera lo que amo queda en su sitio, que los proyectos de vida afianzados tienen un mañana, que el apocalipsis now para familias enteras no va a volver a pasar nunca más.
Vivimos cercados de dramas pero también de cosas buenas, y nos protegemos agarrándonos a lo que nos conviene agarrarnos para vivir tranquilos mientras sea posible vivir tranquilos.
Como dice IIsa Lund en la inmortal Casablanca, " ¡El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos!"

obra de Alexei Savrasov

CARLOS GARDEL

EL PAÍS DE LOS (DES)AFORADOS

obra de Marsden Harstley

España viene siendo un referente en Europa, pero ahora mismo solo de estupideces, aforamientos, corrupción, impunidad, tráfico de influencias, tráfico de drogas, paro, miseria, fracaso escolar, telebasura, obesidad, fuga de talentos, niveles de contaminación, niveles de stress, abandono de animales de compañía y cosas así — y no como afirmó el ministro de economía con todo el morro, en cuestiones de crecimiento económico,"un verdadero milagro, un referente a nivel mundial" según él. 
Da vergüenza ajena el cinismo de nuestros políticos, quiero pensar que no llegan al grado sumo de torpeza de creer, ellos y sus secuaces, las perlas que nos van soltando.  
La gente normal se pregunta atónita como pudo ser, cuando y como empezó esta trayectoria demencial hacia el precipicio por culpa de algunos, con la connivencia los unos de los otros, incluidos personajes que en su día tuvieron nuestra confianza y que creímos incapaces de caer tan bajo.  
Nos encontramos desangelados, sin fe en nada ni en nadie, con todas las altas instituciones bajo sospecha: los valores que nos sostenían, la dignidad y el honor han muerto.
Nuestra gratitud va para aquellos que, utilizando lo que queda de una maltrecha libertad, van destapando una a una las cajas de Pandora, aunque sepamos que las que más apestan siguen por destapar, y que al final todo quedará como siempre en aguas de borrajas, que en este país nadie dimite y todo prescribe, el dinero negro nunca aflora, y quién trabaja honradamente está cada vez más flaco mientras los parásitos que nos chupan están cada vez más gordos, ¡como las tenias!

La España de charanga y pandereta, cerrado y sacristía, devota de Frascuelo y de María, de espíritu burlón y de alma quieta, ha de tener su mármol y su día, su infalible mañana y su poeta. El vano ayer engendrará un mañana vacío y ¡por ventura! pasajero. Será un joven lechuzo y tarambana, un sayón con hechuras de bolero; a la moda de Francia realista, un poco al uso de París pagano, y al estilo de España especialista en el vicio al alcance de la mano. Esa España inferior que ora y bosteza, vieja y tahur, zaragatera y triste; esa España inferior que ora y embiste cuando se digna usar de la cabeza, aún tendrá luengo parto de varones amantes de sagradas tradiciones y de sagradas formas y maneras; florecerán las barbas apostólicas y otras calvas en otras calaveras brillarán, venerables y católicas. El vano ayer engendrará un mañana vacío y ¡por ventura! pasajero, la sombra de un lechuzo tarambana, de un sayón con hechuras de bolero, el vacuo ayer dará un mañana huero. Como la náusea de un borracho ahito de vino malo, un rojo sol corona de heces turbias las cumbres de granito; hay un mañana estomagante escrito en la tarde pragmática y dulzona. Mas otra España nace, la España del cincel y de la maza, con esa eterna juventud que se hace del pasado macizo de la raza. Una España implacable y redentora, España que alborea con un hacha en la mano vengadora, España de la rabia y de la idea.  Antonio Machado.

obra de El Greco

BOB MARLEY

AYER Y HOY

obra de Laura Knight

Dice Javier Cercas que Llovet, pero también Hylland Eriksey, Zygmunt o él mismo, creen que hoy a la mayoría de la gente el pasado le interesa muy poco, que no hay tiempo para mirar hacia atrás, como si el presente fuese autónomo y nada tuviese que ver con lo anterior, tanto en lo que ocurre con los pueblos como a nivel personal.
Lo malo es que si no hacemos las preguntas no encontramos las respuestas, que si no fuera por lo que se va viendo y aprendiendo a lo largo del camino, sería aun mas difícil soportar los desmanes tan miserables del presente, donde algunos están empezando su andadura en un mundo de colores, pero muchos otros se están derrumbando en alguna parte ahora mismo.
Cada página de una historia va justificando la que viene a continuación, nada ocurre de repente, todo lleva un tiempo fraguándose, ya sea un tsunami en el Pacífico o una tormenta en el alma.
Los momentos que nos atrapan, los que nunca se olvidan, son los que nos permiten asumir toda la dimensión del gozo y del dolor, y cuando llegamos a viejos somos lo que fuimos, no se puede desacontecer lo que aconteció, y por poco que rasquemos, el ayer sale luego a flote. 
Nos conviene estar prevenidos siempre, porque por desgracia cuando algo del pasado vuelve, casi nunca es para bien.

obra de John Brack

VIVALDI

EL AMOR

obra de Frederick Cayley Robinson

Cuando un vendaval recorre nuestra vida tranquila y sencilla, los días se convierten en una montaña rusa de emociones y hay muchas cosas que nos agitan la cabeza y el corazón, cosas tan esenciales como quién somos de verdad, qué tenemos, qué vale la pena, de qué somos capaces, donde están los límites de lo que podemos y de lo que queremos poder, cuanto queremos a quién queremos, cuanto nos quieren los que nos quieren, donde reside el verdadero sentido de nuestra frágil existencia, donde buscarnos, donde encontrarnos, porqué amando a veces se goza y a veces se sufre.
La capacidad de sufrir es proporcional a la de amar, quién no ama no sufre, pero es el mundo de los afectos el que da más sentido a la aventura de existir, muy frágil y compleja.
Más tarde, cuando notamos que la tormenta va amainando sin dejar destrozos irreparables y que puede volver el sosiego todavía, es hora de hacer balance de todo lo que hemos aprendido.

obra de Anne François Louis Janmot

RICHARD STRAUSS

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SEM REI NEM ROCK

Que cada um
Cheio de si

Que como tu
Ficasse aqui
Para sempre
Que cada um
Bem lá no fundo
Que como tu
Quisesse o mundo
Diferente
Que cada um amasse um milhão de gente
E não morresse de repente
Que cada um
De qualquer jeito
Abrisse o peito
Transparente
Que cada um
Só uma vez
Que como tu
Fez porque fez
Independente
Que cada um amasse um milhão de gente
E não morresse de repente.
(Secos & Molhados)

LA NAVE DEL OLVIDO

obra de Henri Matisse

Tanto gesto vacío, tanta indiferencia a flor de piel, tanto sentimiento soterrado, tanto hablar por llenar silencios, tantas palabras que sobran, tantas palabras que faltan, tanta ternura trasnochada, tanta espera, tanto absurdo, tantas verdades a medias, tantas mentiras encubiertas, tantas luces, tantas sombras, tanto frío...

HEMOS PERDIDO AUN ESTE CREPÚSCULO Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas mientras la noche azul caía sobre el mundo.He visto desde mi ventana la fiesta del poniente en los cerros lejanos. A veces como una moneda se encendía un pedazo de sol entre mis manos. Yo te recordaba con el alma apretada de esa tristeza que tú me conoces. Entonces, dónde estabas? Entre qué gentes? Diciendo qué palabras? Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana? Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo, y como un perro herido rodó a mis pies mi capa. Siempre, siempre te alejas en las tardes hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas. Pablo Neruda, 20 poemas de amor y una canción desesperada.

obra de Edward Burne Jones

PEQUEÑAS COSAS SIEMPRE

obra de Johan Krouthen

Aquella barca varada en la playa, aquella armonía, aquella caricia, aquél fuego encendido, aquella tormenta, aquella palabra, aquella rosa, aquella lágrima, aquella partida, aquél reencuentro, aquella música, aquél amanecer, aquél café, aquél poema, aquella gaviota, aquél arco iris, aquél primer día de verano, aquella risa, aquél olor, aquella vela en la noche, aquél baño en el mar, aquél amanecer, aquella sorpresa, aquella locura, aquél pararse el mundo, aquél sueño, aquella ilusión...

obra de René Magritte