" PINTEI O INFINITO"

Não sou entendida em arte (nem em nada), mas quero deixar aqui escrito que a pintura de Vincent Van Gogh  me fascina desde pequena.

Foi um ser atormentado por uma vida asfixiante, pobre, doente mental, viciado com o absinto, sifilítico, desprezado por todas as mulheres que amou, duro e enormemente sensível ao mesmo tempo, carregado de angústia e de medo, frequentador assíduo de prostitutas e bordéis, e só a pintura o salva das trevas da loucura, só nela encontra essa luz que a vida lhe nega.

                                                  

                                                                   

Quando toca fundo, ingressado num manicómio, devastado por um demolidor cansaço, é quando Van Gogh arranca do seu interior a força necessária para romper com todos os moldes, com todas as cadeias, e consegue por fim essa pintura pessoal e única, essa claridade  redentora, que convive com essa escuridão. 

Tratar em Paris com todos os grandes impressionistas da época fê-lo crescer intelectualmente, sem dúvida, assim como o contacto com a pintura japonesa, que lhe interessou muitíssimo. Mas o talento não acontece por osmose, o que sim parece ser é que habita com mais frequência os espíritos atormentados! 

É na última época da sua curta vida que surge o talento mais criador de Van Gogh, que encontra a luz mais resplandecente  na intensidade das cores, nos contrastes   verde-azul-amarelo-vermelho-laranja-roxo, nos remoinhos obsessivos, nas pinceladas às ondas  e na pureza das formas — ao serviço duma alma prisioneira da solidão e da miséria:"Sirvo-me das cores para expressar-me com mais força".

Desde Auvers-sur-Oise, onde está hospitalizado, escreve à mãe estas palavras: "...estes campos de trigo extensos como o mar, de um amarelo muito suave, um verde muito pálido, um lilás muito doce, tudo sob um céu azul com tons brancos, rosados e roxos! Sinto-me tranquilo, capaz de pintar tudo isto".

Sim, foi capaz de pintar tudo aquilo,  que já é nosso: os campos de trigo, e ele.

Sobre o Retrato de Eugene Boch, escreveu estas palavras, pouco antes de suicidar-se: "Detrás da cabeça, em lugar da parede, pintei o infinito"...